Miguel Barrero

En el interior de la catedral de Las Palmas de Gran Canaria, en una pequeña capilla adosada al brazo sur del transepto, se exhibe el cadáver momificado de un tal obispo Codina. Mi madrina Pili, que fue maestra, me contó que los escolares de la isla, cada vez que acuden allí de excursión con sus colegios, corren atropellados por las amplísimas naves en busca de la última morada del prelado, ansiosos por ver con sus propios ojos aquello de lo que tanto habrán oído hablar en sus casas, atraídos por la inevitable fascinación que el espectáculo de la muerte ejerce, cuando es ajena y no mancha, sobre quienes aún estamos vivos.

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El término municipal de Boñar se ubica al noreste de la provincia de León. Allí, en el territorio que marca la frontera entre la aridez de las llanuras mesetarias y la agresiva altanería de los montes asturianos, se abre como una brecha húmeda en medio del secarral el portentoso embalse del Porma o de Vegamián, una suerte de inesperado y fastuoso oasis en medio de unas tierras que parecen no tener dueño y cuyas aguas cumplen una función primordial en la regulación de los ríos leoneses para evitar los desbordamientos que se producían con frecuencia antes de su inauguración, en 1968. Estuve allí por primera y última vez en la Semana Santa del año 2000, en el último día de mis vacaciones universitarias, después de una visita fugaz a la ciudad de León. El camino que lleva hasta ese lugar casi arrinconado en los mapas no es especialmente largo, pero sí tiene sus complicaciones. Es necesario coger una carretera estrecha y tortuosa que parte de la central térmica de La Robla y que, en vez de aproximarnos al cercano puerto de San Isidro, nos aleja hacia el curso del Curueño, que cruzaremos para desembocar en La Vega y acabar dejando atrás Cereceda y Valdecastillo. Tan sólo unos pocos kilómetros después –tras atravesar unos paisajes tomados por una vegetación pálida y quejumbrosa y observar desde la ventanilla las casas solitarias (y probablemente olvidadas por sus moradores, si es que alguna vez los tuvieron) que van apareciendo con cuentagotas a ambos lados del camino– nos daremos de bruces con la presa.

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Los azares del destino son tan inescrutables como caprichosos. Escribía aquí hace unos días sobre Ángel González a propósito del sexto aniversario de su muerte y me desayuno hoy con la noticia del fallecimiento de Juan Gelman, ese argentino que fue un ejemplo por su obra, pero también por su vida entregada a denunciar y atacar los desmanes de unos años en los que a muchos les mataron muchas cosas y a él le dejaron sin su sangre. La casualidad se acentúa al pensar que hace unos cuantos años tuve la oportunidad de verlos a los dos juntos y la perdí. Fue en Gijón, en la Semana Negra, en circunstancias que relató de manera espléndida Ángel de la Calle en una pequeña historieta que dibujó precisamente a raíz de la muerte de su tocayo ovetense.

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Los burgaleses se han levantado en armas para gritar que la ciudad pertenece no a los políticos ni a los constructores, sino a los ciudadanos que le dan alma, corazón y vida. Esa evidencia, tantas veces olvidada o escondida bajo las más grandilocuentes formas de la retórica, ha cogido de improviso a más de uno que creía que, con la que está cayendo, lo último que les iba a preocupar a los habitantes del barrio de Gamonal –gente humilde y en el paro, convecinos de segunda o de tercera, en absoluto merecedores ni de medio segundo de compasión– sería que les hicieran un bulevar en la calle de cuatro carriles por la que llevan años paseando y aparcando en doble fila. Como el estallido social es no sólo intolerable, sino también incomprensible, cierto ministro que en su día intentó el viaje a Damasco, pero equivocó el camino y terminó en Las Vegas, asegura que quienes arman gresca en la antaño apacible villa burgalesa, cuna del Cid y, por extensión, de España, son «violentos itinerantes» –hay que reconocer que a Rajoy y los suyos no se les da bien gobernar, pero son unos águilas creando conceptos– que, llegados desde las no muy lejanas vascongadas, habrían aprovechado la coyuntura para sembrar el caos en un lugar de natural pacífico, honesto y, digamos lo más importante, agradecido en lo que a votos se refiere.

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Recuerdo que, hace no demasiados años, los debates televisivos se molestaban en aparentar cierta credibilidad. En ellos no salía cualquiera, sino gente que, como mínimo, tenía una noción consistente del tema que iba a tratarse. Es verdad que, en ocasiones, de aquellos conciliábulos eruditos salían discusiones realmente plúmbeas o pródigas en tecnicismos que dificultaban su entendimiento por parte de los profanos, pero también que pocas cosas se decían allí a la ligera. Que quienes se pronunciaban o contraponían argumentos lo hacían con conocimiento de causa. Que la reflexión acerca del tema que abordaban les había ocupado un tiempo y que habían intentado emplearlo con provecho.

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