Miguel Barrero

Creo que nos conmovió a todos Berta Piñán cuando ayer, en la ponencia con la que clausuró los encuentros literarios organizados con motivo del vigésimo aniversario del premio Asturias Joven, relató una anécdota protagonizada por su alumno Ismael, estudiante del cuarto curso de la ESO aquejado del síndrome de Asperger, quien interrumpió una lectura de textos de poetas románticos con una de esas preguntas que asustan por la insondable profundidad que se agazapa bajo su aparente sencillez:«Profesora, ¿qué es lo que tenemos que sentir exactamente cuando leemos poesía?».

Seguir leyendo →

La decisión del Ministerio de Educación, Cultura y Deporte por la cual ha quedado extinguido, hasta nueva orden, el Premio Nacional de Traducción es sólo una muesca más en el revólver del desprecio con que tradicionalmente se viene tratando a un oficio que nunca acaba de gozar del prestigio que merece. Por no sé qué extraña razón, cuesta tener en cuenta que la de los traductores es una labor impagable, en tanto que son ellos quienes nos abren las puertas por las que accedemos al pensamiento de aquéllos cuya obra, por estar escrita en otro idioma, nos resultaría absolutamente ajena de no mediar entre ella y nosotros la participación de un gremio necesario y normalmente comprometido por su tarea.

Seguir leyendo →

Me he tropezado con una palabra, «titirimundi», cuyo significado desconocía, y aunque en este caso, como en otros muchos, su sentido podía deducirse del contexto, he acudido al diccionario para conocer su definición exacta. He sabido así que el titirimundi era un cajón que se llevaba por las calles para diversión de la gente y en cuyo interior había o bien un cosmorama portátil o bien una colección de figuras en movimiento. Un  rústico antecedente del cine y la televisión que los feriantes transportaban por los pueblos para glosar ante sus inquietas audiencias las glorias históricas o recientes de la nación mediante el relato de los que ellos entendían como sus hitos más significativos. Un instrumento, en suma, con el que los titiriteros materializaban y propagaban su percepción del mundo entre unas gentes que apenas podían ver más allá de las murallas que cercaban sus ciudades.

Seguir leyendo →

Se conserva todavía en Puerto de Vega, tierra de balleneros y corsarios, la casa que perteneció a Antonio Trelles Orozco y en cuyos aposentos falleció, un día de noviembre de 1811, el ilustrado Gaspar Melchor de Jovellanos. Es una mansión de aires inequívocamente nobiliarios, pero cuya arquitectura no presenta ninguna singularidad excepcional, de modo que podría pasar inadvertida para el viajero desavisado si no fuera porque en su fachada se cuelga una monumental placa que da cuenta del fatal desenlace acontecido entre sus muros. Muy cerca, a las afueras del pueblo, se alza la monumental iglesia de Santa Marina, cuyos interiores presumen de una ostentación barroca que contrasta irremediablemente con su exterior blanquecino y deteriorado por el salitre de los vientos. Dentro, una tumba hoy vacía recuerda que allí recibió su primera sepultura quien ocupara el cargo de ministro de Gracia y Justicia en tiempos de Carlos IV.

Seguir leyendo →

No pude conocer personalmente a Félix Romeo, pero él me trató muy bien en su sección del ABC Cultural cuando publiqué Los últimos días de Michi Panero y a mí me fascinó la lectura de Amarillo (Plot), la novela-necrológica que dedicó a su amigo Chusé Izuel y que atesora unas cuantas páginas realmente estremecedoras. La noticia de su muerte, pese a todo, me trastocó como trastocan siempre las ausencias inesperadas: ni tenía edad para despedirse ni se puede decir que su obra estuviera amortizada. Lo pudimos comprobar cuando, en 2012, llegó a las librerías su narración póstuma, Noche de los enamorados, y nos reencontramos en ella con su potente voz, que emergía de la ultratumba para enfrentarnos a unas cuantas verdades acerca de nosotros mismos.

Seguir leyendo →