Se cumplen cien años del nacimiento de Albert Camus y no olvido el estupor que me causó la lectura, allá en mi adolescencia, de El extranjero, esa impresión de que estaba leyendo un libro que no podía entender del todo pero en cuya prosa, sin embargo, latía algo que yo intuía esencial. Todos los periódicos dedican hoy varias páginas a conmemorar la efeméride y glosar la figura del escritor francés. Antes que recurrir a reflexiones maximalistas y extrapolaciones mayestáticas, prefiero glosar el recuerdo de aquel estremecimiento íntimo, aquella sensación de verme por primera vez ante palabras que, más de tres lustros después, siguen acompañándome.